DIANA RAMIREZ | CARTAS AJENAS

Me senté por un segundo para meditar sobre mi vida,  un segundo se hacia tan corto y a la vez eterno.  Es la vida un soplo de nada que se desvanece en el viento...  que no es suficiente, que nunca alcanza.  Me detuve a un lado del camino y mire hacia atrás para contemplar mi pasado,  un camino torcido se proyectaba desde mis pies y se perdia en el horizonte.  Un camino que se hizo con mis pasos y en sus piedras,  historias, sonrisas y lagrimas de mil colores se dibujaban con precisión. De mi vida, experiencias y un vaso lleno de sangre,  un cigarro que jamás prendí y la música que me drogaba.  De mi vida, un lugar escondido en el mundo,  un pasaje secreto bajo mi cama, mi hogar en el lado oscuro de la luna. De mi vida, los besos, el sudor, mi cuerpo, tus ojos...  como estrellas en el firmamento, y un manto negro que me protege  cuando en las noches mis manos recorren mis adentros.  Diana C Ramírez

Miro mi reflejo en el espejo y una mirada perdida e indecisa me responde la mirada.  Y soy yo que estoy perdiéndome en la rutina de un mundo que no comprendo,  preguntándome acerca de una vida que no me satisface y sin hacer nada al respecto,  pierdo el tiempo sumida en la pereza y en el miedo. Actuar ya no es una opción cuando nada inspira un paso mas allá de lo que debo andar.  Prisionera de mi propia confusión, la indecisión me lleva a sentarme sobre mis pensamientos,  evaluando eternamente mis sentimientos y así me doy cuenta  que estoy cayendo en un agujero sin fin,  dulce adicción a llevar una vida atormentada por mis propios sentimientos. El miedo me domina por entero, el miedo a amar, miedo a olvidar, a volver a comenzar.  Miedo a dejar que otros ojos lean mis palabras y me juzguen.  No es fácil ser como soy ni pensar como lo hago.  Puedo ser entonces un intento fallido por revivir poetas del pasado,  adictos al dolor y a...

Son las palabras las que lo han condenado,  entregándole sin piedad a la luz que ilumina su alma desnuda.  Entre su voz y la mentira, una verdad que ha sido silenciada danza con son de melancolía,  una melodía que marca con fuerte golpe, cada golpe de su vida. Ha sido destinado a la pluma y a la tinta, que tanto daño le han causando,  una droga que lo obliga a seguir escribiendo sin piedad,  incluso cuando entre sus letras ha visto,  una realidad que entre palabras escondía.  Aunque pelea con fuerza, a su voluntad de seguir confesando en cada línea,  los tormentos y los pecados, ya en el pasado cometidos,  le es imposible resistir el deseo sublime de plasmar en un papel,  el dolor y el deseo que lo han por tanto tiempo sometido.  De su vida, tinta negra se derrama como veneno,  sobre la mesa y los papeles que se apilan contra su pecho,  ya no existen secretos en sus manos, que traicioneras han divulgado,  cada uno de ...

Tenia por seguro que poeta no iba a ser. La primera vez que me encontré frente a un papel y un lápiz,  fue un acontecimiento tan lejano que no tiene sentido tratar de recordarlo. Seguramente tenia desnuda el alma y el corazón debatiéndose por el amor,  pues es en esos momentos cuando me animo a escribir.  Después de muchos años la escritura sigue seduciéndome con su caminar,  aunque sin desearlo las responsabilidades del día a día hacen que mi mano ya no sea la mejor amiga de la pluma.  Ahh, pero como la extraña. Lo puedo sentir cuando vuelvo a intentarlo,  los músculos tensados, los dedos congelados. El deseo asesino de escribir, la mente tan llena de pensamientos,  las manos tan llenas de dudas.  Escribir es como una droga para mi,  la necesito para sentirme mejor y no enloquecer con mis sentimientos  encerrados en mi pecho y queriendo salir.  Cuando vuelvo a tomar el viejo lapicero, tiembla de emoción,  es quiz...